ATÉ AS RUÍNAS PODEMOS

AMAR NESTE LUGAR

 

Lembro-me muito bem do tal cantor basco 

que costumava celebrar a chuva no verão 

Não ligava quase nada para as conspirações 

que recorrentemente se faziam ouvir

debaixo das arcadas noturnas da cidade 

naquela época do intermezzo lunar 

Foi já depois do fascismo, um pouco antes 

da democracia enfaixada em magnólias 

O cantor, as arcadas, o perfume e os disparos 

me ensinaram que se deve aproveitar a época 

de transição para destrinçar o brilho 

As revoluções sempre foram o lugar certo 

para a descoberta do sossego: 

talvez porque nenhuma casa é segura 

talvez porque nenhum corpo é seguro 

ou talvez porque depois de encarar uma arma 

finalmente possa ser possível entender 

as múltiplas possibilidades de uma arma. 

 

 

AVARANDADO 

 

Quarta nota para 

a manhã infinita: 

 

Afinal o grande amor 

Não garante nada mais 

Do que as 12 graças 

Desdobradas pelos 

Corredores do mundo 

Agora isso é mais 

Do que suficiente 

E apesar dos bofetões 

Do tempo invertido 

Apesar das visitas 

Breves do pavor 

A beleza é tudo 

O que permanece.

 

«Jóquei, o primeiro livro de poemas de Matilde Campilho, é um álbum de Verão. Um Verão de todas as estações, transatlântico, luso-brasileiro na topografia Rio-Lisboa, com um português em dupla nacionalidade e dupla grafia, coloquial e feliz, saudoso e complicado. Os poemas, em verso e prosa, assemelham-se a climogramas, medem atmosferas e temperaturas. Contam muitas vezes histórias de trintões com a coragem de adolescentes, meninos e meninas em mergulhos desmedidos e destemidos, com deslumbramentos e desapegos, amores mercuriais, ternuras e enigmas. Isto são poemas, diz-se a dado passo, mas de que fala um poema? De tudo: botecos e viagens, Eliot e o «Financial Times», a vibração de um corpo humano e um emblema da Federação Uruguaia de Esgrima. Entusiasta e inventivo, «Jóquei» recorre a diminutivos e hipérboles, a enumerações e anáforas, a uma imagética fulgurante e a bastantes referências herméticas, quase sempre para nos garantir que «esta coisa da alegria ainda vai dar muito certo». É uma crónica (ou crônica) do achamento, que descobre um novo mundo numa antiga língua comum.»

&mdash Pedro Mexia